Сборник "ПоэZия русского лета" - простой вопрос, а его читал перед изданием кто-либо из Литинститута, из филологов, специалистов по поэзии? Или в представленных цитатах и книге в целом собралось еще лучшее, что смогли собрать? А может тогда стоило попросить сочинить стихи тех же специалистов или хотя бы Суркова - вроде бы он умел собирать достаточно вменяемые вирши.
Или просто копипастом собрали, напечатали, продвинули, освоили бюджет, отчитались?
Ну и простая, уже высказываемая мысль, что идея, идеология, которая не может вдохновить своих художников, певцов и поэтов, причем настоящих поэтов, а не людей, притворяющихся ими - мертва от своего рождения. Нет ее, пустота, обманка, потому что идея должна собирать и поднимать человеческую искренность и талант.
На самом деле ситуация с интеллектуальной деградацией апологетов системы объясняется просто - одним из символов "нового мира" является отрицательный отбор.
Верь, не задумывайся, не сомневайся, признавай то, что тебе скармливают и будь верен Белому Царю.
В такой атмосфере все самостоятельно-мыслящие или перековываются в конченых циников или выдавливаются системой. И остаются верные, иногда даже честные и искренние, но дураки и циники, которые, в расслабленности от глупости паствы, скармливают ей просроченный, второсортный материал. Зачем трудиться, если все-равно схавают?
В итоге формируется нарочитая антиинтеллектуальность, культура торжествующего невежественного хама.
А в такой культуре не может быть ни толковых стихов, ни текстов - даже язык постепенно истончается и опошляется.
Неплохо бы весь вечер заставлять читать это пропагандистов по ТВ - Соловьева с выражением и интонациями старого актера губернского театра и Скабееву с металлическим срежетанием робота Вертера. Пусть испробуют своего блюда.
Несколько цитат:
Блажен погибающий в первом бою,
с собой даже мухи не взявший.
Я родину самозабвенно люблю,
как полную грудь комиссарши.
Немытые руки раскинув
Небеса, будто веки, поднял доброхот
был бы моложе – назвал бы тебя джульеттой,
был бы испанцем – точно тогда дульсинеей,
а здесь у нас такое адское лето,
и васильки смертельно синеют.
да о чём я пишу? я кондовый, как советская песня,
И я внести хотела лепточку
Живым курком, взведённым в слове.
Присосались к земле озорным хоботком
Но не успели депутата
Дослушать мужики, как строго,
Назойливо, продолговато
Взвилась тревога.
расписная свистулька с дырой в голове
Враги убегают, вздыхают на ладан
но мы, наступая на пятки снарядом
С февраля сошла грязноватая наледь, с марта
Почернели наши дома и моя сим-карта,
А в апреле пошла зелёнка, земля разверзлась.
Бабушка, воскресай давай на поверхность.
но торчат вместо рук роковые культи
В нашем гербе вот ё филингс?
Птица Феникс, птица Финист
Не сдадут гнезда.
Занято, балда.
А в амбразуре рта у него лежит
Они не подходили близко,
Стреляя в школьницу у дома,
Она была сепаратистка,
Она абстрактна, незнакома.
Как три копейки прост, продлив отца и мать,
я буду в полный рост безвременье встречать.
Нам в России, всем европам
Назло,
Наконец-то и с вождём
повезло.
! Орфография и стилистика автора сохранены
